Corsa noiosa per me, come tutte quelle in cui il percorso si ripete, anche se solo per due giri.
Gara piatta (secondo i miei parametri) perché non sarà mica
possibile chiamare “salita” quella mezza rampa di un sottopassaggio.
Corsa dove tutti filano come matti e sembrano tirati a
lucido, mentre io ancora sono nel pieno del letargo podistico.
Ma l’unica cosa da correre domenica scorsa era la maratonina
di Centobuchi.
E allora Centobuchi sia, tappandoci un po’ il naso, cercando
di distrarre il pensiero dalla monotonia del paesaggio, provando a staccarsi di
dosso compagni di corsa troppo loquaci, veloci di lingua, ma lenti di gamba.
La cosa poi sembrava addirittura scorrere via meglio del
previsto, con i primi km quasi veloci, anche troppo, regolari, un pelo sotto la
media del 5’/km, nel tentativo di farsi trovare il più avanti al momento del
tracollo.
Vado incontro allo schianto di sicuro, totalmente oltre le
mie attuali possibilità, ma strafatta di endorfine e totalmente al di sopra
delle righe, procedo e faccio delle vittime: in particolare un malcapitato che,
per sua sventura, mi sta di fianco al decimo km.
Lui è indeciso, timido su cosa fare, dice che ha
l’influenza, che sono giorni che si ciba solo di antibiotici e caramelle
balsamiche, che non se la sente, che non respira, che sente i brividi, che
forse dovrebbe fermarsi…
Ma io, satanica, lo invito a fare un altro chilometro, lo
distraggo, lo ubriaco di entusiasmo, lo porto lontano dal bivio che lo trarrebbe
in salvo, verso il traguardo e lo mando a morire per altri 11 km di agonia, di
vento contrario, in mezzo al gruppo sfilacciato dei podisti che stanno
raschiando il barile.
Lo spingo verso 11 chilometri di affanno, in mezzo al niente
e senza rimorso nemmeno lo aspetto, tanto ognuno se la deve vedere con le
proprie gambe, io la spinta gliel’ho data ora cadrà da solo.
Che tanto lo so che alla fine t’ho detto solo quello che ti
volevi sentir dire: di continuare….perché quelli che si fermano sono i top
runner, l’amatore “ama” fino alla fine…
